Cassandra2 - Para mirarlo

Como a muchos el tema Cassandra, sus chistes y la sentencia empiezan a hartarme, a cansarme vamos, sobre todo porque estoy escuchando mucha voz borreguil sobre todo esto y porque se está viendo el final... Pero quería decir un par de cosas al respecto y ya cierro el tema por mi parte.

Si hay algo que me caracteriza es que cuando un suceso del tipo que sea me atrae, suelo buscar fuentes con las que enterarme lo mejor posible de qué es lo que pasa. Y eso he hecho visto que todo el mundo habla de la tal Cassandra, que ha sido condenada a un año de prisión (que no cumplirá). Si alguien quiere saber algo más, ayer mismo escribí este post.

Antes de poner imagen que he encontrado sobre algunas de las perlas que esta mujer (aunque se llame Ramón) ha dicho a lo largo de su vida tuitera, quiero decir algo: por lo que he leído en su Twitter, va de representante de la mujer en general y de los/las transgéneros en particular. Soy mujer, sin apellidos que me definan como tal, y esta persona no me representa en absoluto, máxime después de haber leído, página tras página, discusiones sobre penes, coños, vulvas, úteros, etc. Creo que valorar a personas del sexo femenino es otra cosa aparte de lo genital. Me parece muy bien que la tal Cassandra (nick para internet) se sienta mujer; como si quiere sentirse marciano... pero que no nos meta en su saco; si quiere meterse en el nuestro, vale: por mi parte no hay problema, pero... no estoy en su saco. Respeto como no puede ser de otra forma su opción de vida (que no hablo en absoluto de nada sexual), pero el "sentirse" mujer, el vestirse de mujer... no la hace mujer.

Un punto más: tengo las ideas bastante claras en mi vida (mis años me ha costado), y ni soy fascista, ni machista... ni feminista. Soy una mujer que defiende, a su manera y como puede, el derecho de las mujeres a vivir y a tener condiciones profesionales y familiares iguales a los hombres... pero sin pasar por encima de nada ni de nadie. No hay que ser apisonadora para tener razón, y el varón no es el enemigo... aunque a veces algunos lo parezcan. Y mientras a Cassandra, por poner una sola cosa, en el carnet de identidad ponga que se llama Ramón, será Ramón. Y como Ramón Vera se le ha juzgado.

Y que se haya abierto una cuenta para recaudar dinero para su defensa...

Bien, ahora vamos a las lindezas que este personaje (que me estoy viendo venir que acabará "fichado" en un partido político y si no al tiempo), ya no ahora con 21 años, si no con 17 y 18 decía también en Twitter; y el que ahora diga, como ha dicho sobre los tuits hacia Cifuentes que son capturas de pantalla y pueden haber sido manipulados... que cada cual saque sus conclusiones. Ahí van las imágenes.

Para mirarlo


Ahhhhhh, y no pareis de mirar y leer a media página; seguid hasta el final que no tiene desperdicio. ¡Cuánto loco, Dios, cuánto loco sin atar!.


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Cassandra y sus chistes sobre Carrero

Personalmente que Cassandra sea transgénero (persona con cuerpo de hombre pero que se siente mujer... y al contrario) me da exactamente igual. Que sea estudiante con becas y que sus padres cobren las ayudas del Inem, también. Que sea afín a Podemos... como si quiere ser del PP, del PSOE o de un partido político que aún no se ha inventado. Digo todo lo anterior porque hasta que no se ha liado la que se ha liado... no sabía quién era.

Hoy ha sido condenada a un año de prisión por haber puesto en su Twitter unos "chistes" sobre el atentado de ETA que mató al entonces mano derecha de Franco, el almirante Carrero Blanco.

Las redes sociales están que echan chispas por la sentencia, que sin dudar y como es previsible no entrará en la cárcel... pero tendrá antecedentes; tiene 21 años, quiere ser docente... y se le ha complicado mucho todo.

Sé que lo que voy a decir no es "políticamente correcto" sobre todo por ir contracorriente con la mayoría, pero es mi opinión y tan válida como cualquier otra.

No estoy en absoluto de acuerdo con ese año de cárcel, sobre todo pensando en cómo está el país de mangantes que pasean por las calles... todos con ropa de marca y puesto vitalicio. Eso que quede claro, muy claro. Pero... tampoco estoy de acuerdo con que en nombre de una juventud que se cree con derecho a todo, cualquier cosa sea válida.

Si a las víctimas de terrorismo, del terrorismo de ETA además, hay que tenerles empatía y respeto, porque es lo único que se puede pedir a alguien con un mínimo de decencia... no se puede diferenciar de a unos sí y a otros no. No he defendido jamás una dictadura y menos la que padecimos los que ya tenemos una edad, pero no estoy de acuerdo con risitas, bromas y chanzas con quienes murieron porque unos cuantos desgraciados así lo quisieron. Ni chistes ni nada que pueda ser una falta de respeto, y me da igual quién y qué fuera el muerto. Me da exactamente igual.

Repito que un año de cárcel... como que no; una multa, una pena de servicios sociales... algo así... pero tener antecedentes por el resto de la vida... no, rotundamente no. Pero habrá que decir a todos esos jovenzuelos que se creen con derecho a todo, que hay un límite, que el respeto existe y que yo no soy tu "tía" si tú no eres mi sobrino.

Lo siento por la chica, lo siento muchísimo, sin ambigüedades. Pero ya está bien. No todo vale.


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Miguel Hernández... nuestro siempre

No voy a relatar la biografía de Miguel Hernández, nuestro siempre, porque hay muchas webs que lo cuentan y muy bien además; ni voy a citar sus poemas (o quizás sí, alguno). Hoy quiero hablar de Miguel en sus últimos momentos, esos en que la crueldad de un régimen dictatorial quiso vengarse del "enemigo".

La humedad de la cárcel incrementada por estar en una ciudad donde el mar lo impregna todo, junto con la precariedad de las comidas (apenas un trozo de pan duro y algo de agua), minaron su salud, quebrándola. Murió de tuberculosis: cuando empeoró, le llevaron a lo que se utilizaba como enfermería de la propia prisión, y le dejaron en un rincón sobre una camilla... para que no molestara; así estuvo varios días hasta que murió. Era un hombre fuerte, sano, con una edad en la que no se conoce habitualmente la enfermedad... pero era rojo... y eso en 1942 se pagaba muy caro.

Miguel Hernández Gilabert nació en la ciudad de Orihuela (Alicante, España) el 30 de octubre de 1910 y murió en la antigua cárcel de Alicante el 28 de marzo de 1942. Tenía 31 años.

Quizás no es tan sabido que cuando intentaba huir de España por el peligro que corría su vida, y llegado a Portugal, fue detenido y regresado a España.

Le enterraron en el cementerio municipal de Nuestra Señora del Remedio, en Alicante, en un nicho al que ni siquiera pusieron nombre, pensando que así sería olvidado por las gentes de su tierra. Hay que citar que la ciudad alicantina padeció durante muchos años el castigo del dictador Franco (recordemos la matanza en el puerto con miles de republicanos intentando salir del país), que jamás olvidó que Alicante fue la última ciudad que resistió "perder la guerra". Pero a pesar de esa placa sin nombre e incluso a la vigilancia impuesta para que nadie se llevara el cuerpo, hubo alguien que pudo grabar, con una navaja, el nombre de Miguel en la piedra... y eso sirvió para que el resto le encontrara y llevara flores cada 28 de marzo... flores que eran inmediatamente quitadas por los funcionarios del cementerio por temor a represalias.

Finalmente y ya en democracia, a la muerte de su hijo Manuel Miguel, fue trasladado en solemne acto al lugar que ocupa actualmente junto a su vástago, justo a la entrada del mismo cementerio. Posteriormente fue enterrada allí también su esposa Josefina Manresa. Puedo acreditar que siempre tiene flores.

Hoy se cumplen 75 años que España perdió a uno de los más grandes poetas de todos los tiempos.


ANDALUCES DE JAÉN

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.

No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?

Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.

Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.


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Su casa llena de muñecas

Disculpen ustedes pero un tío que tiene su casa llena de muñecas (abarrotá que se dice) o está como una cabra o tiene un problema que habría que mirar. Porque eso. muy normal no es. Y si alguien cree que estoy exagerando... que mire el vídeo (es cortito).

Porque si yo llenara mi casa, por ejemplo, de botijos hasta el punto de ser una obsesión... ¿cómo dirían los demás que estoy?. Pues eso mismo.

http://www.20minutos.es/videos/redes/aktENW38-el-escalofriante-balcon-de-las-mil-cabezas/

Madre del amor hermoso!!!. Más de media hora para poner el enlace, porque no se ve. Me tienen hasta...

Bueno, pues como no se ve y ya me he hartado, lo pongo para copiar, pegar en el navegador y así poder verlo. Cuando dejen de "tocar" lo pondré bien.






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Uffff, vaya lío

Vaya lío que he tenido toda la tarde con mis blogs. Parece que Blogger ha estado "tocando" por dentro y por no hacerlo largo... me han desaparecido gadgets de la página principal. Los gadgets, para quien no lo sepa, es lo que tenemos en las columnas a la derecha o izquierda de donde aparecen nuestros textos; en mi caso y por si alguien todavía no lo entiende, es donde tengo las "Categorías", el "Calendario", los muñequitos que hacen la ola, etc.

Lo malo es que una cosa de las desaparecidas ha sido el listado de blogs amigos, o sea: dónde estáis cada uno de vosotros. Los que he ido recordando, os he buscado, pero sé que hay algunos que no he encontrado; así que si alguno se "echa en falta" no es porque le he eliminado ni nada de eso; es que me habeis desaparecido todos. Para evitar eso me he inventado un listado en el menú de las pestañas de El rincón de Chesana; lo malo es que no se actualiza con vuestros escritos... tendré que inventar algo mejor pero ahora mismo lo más importante es "recuperaros" haciendo memoria.

Mirad en vuestros blogs a ver si también os ha desaparecido algo.

Mañana más.

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Sacando brillo a la vida

De vez en cuando es bueno abrir las puertas del armario, sacar todo lo que hay dentro, meter en bolsas de basura lo que ya no sirve, y meter de nuevo dentro pero esta vez ordenado lo que sí. Es bueno para canalizar, para limpiar pero sobre todo para comprobar que guardamos cosas solamente por un sentimiento difícil de explicar... sentimiento que en muchas ocasiones sólo nos lleva a un sentimentalismo que no sirve para nada. Por eso es bueno hacer una profunda limpieza a ese armario... llamado también "baúl de los recuerdos".

Y como si al mismo tiempo fuera una obra de teatro, vamos con lo inservible:

PERSONAJE 1:

Eres lo peor que me ha pasado en la vida. Así, sin anestesia. Lo peor.

Fuiste lo más importante, hasta el punto de que me enfrenté a todo y a todos por tí. Pero no valías la pena; no lo supe hasta mucho después. No era tu enfermedad, hasta en eso quise excusarte; eras tú, la maldad está en tí.

Hasta aquí el tiempo que quiero darte. No mereces más.


PERSONAJE 2:

Eras una persona inmadura pero a pesar de eso y más... te quise y mucho. Tu entorno no era amigable y lo demostró siempre e incluso en el final. Creo que no merecí tanto silencio.

Ojalá aquel barquito velero hubiera llegado a buen puerto, ojalá esos miedos no hubieran podido tanto contigo, ojalá la vida no hubiera sido tan dura contigo... y conmigo. Ojalá...

Dicen que el tiempo restaña heridas. No es del todo cierto. Ayer te estuve leyendo, incluso encontré la primera vez que escribiste; me llené de tristeza, es cierto, pero sólo un segundo porque pudo más recordar tu alegría, tus ganas de vivir. Echo de menos encontrarme cada mañana con esa locura que le imprimías a todo y que hacía que mi vida se volviera del revés. ¿Que si te echo de menos?. ¿Y tú me lo preguntas?.


PERSONAJE 3:

Nunca entendiste nada, nunca. Te agarraste a un miedo absurdo hacia alguien, al igual que hizo en su momento el "Personaje 1", sin entender qué pasaba en realidad. Nunca viste lo que tenías que haber visto... porque nunca dejaste de mirar tu propio ombligo.

Aunque no lo creas hay ratos, más de los que quisiera reconocer, que te echo de menos aunque enseguida recuerdo otras cosas y... mejor dejarlo todo como está ahora.

Y sí, me da pena, mucha, que fueras incapaz de ver, de comprender... porque aunque no lo creas... te quise; a pesar de tí, a pesar de tus cosas... Una pena, de verdad, porque pudo haber sido precioso; pero siempre es cosa de dos.


PERSONAJE 4:

Ni siquiera te han dado opción a nacer, a entrar en mi vida, y eso se lo tienes que agradecer a los personajes anteriores, porque son ellos, ellos y el tiempo que no hay manera de detener, los que han hecho posible que se hayan cerrado tantas puertas... tantas...

Estoy cansada, muy cansada. Por eso no creo que tengas ni una oportunidad; eso, claro... en el caso de que llegases. No quiero volver a pasar por tantas cosas para al final no llegar a ninguna. No quiero volver a ver espaldas marchándose, ni miradas que se convierten, ni escuchar palabras cuyo único fin es herir, herirme. No quiero más locos desatados en mi vida, que lo trastocan todo para nada. Por eso, en caso de que llegaras... ni siquiera vas a nacer, porque seré yo quien lo impida. Y eso a pesar de que te he amado desde siempre, de que he querido darte lo mejor de mí... a pesar de que te he esperado desde el principio de los tiempos.

Has tenido conatos de asomar, pero siempre te vestían con trajes de fantasma, de simulacro... de nada. Y te hubiera querido tanto, tanto...!

Pero no pudo ser... y no será, eso te lo garantizo. Sencillamente se me ha pasado el tiempo de amarte... Amor... se me ha pasado el tiempo.

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Supervivencia del cáncer de mama

No me voy a extender demasiado. Solamente quiero aclarar a quien llegue hasta aquí buscando información.

Cuando se habla de supervivencia y unos plazos ante el cáncer de mama, siempre es generalizando. Luego cada persona es un mundo, y al igual que los tratamientos tienen efectos secundarios en forma y tiempo según cada cual, lo mismo sucede con los tramos de supervivencia. Pero cuando se busca información sobre el cáncer de mama, sobre todo al principio donde todo es angustia y miedo, no queremos textos largos y farragosos, si no respuestas cortas, claras y concisas, así que vamos a lo que importa.

Con cirugía, quimioterapia y radioterapia.
A los 5 años desde el inicio de "la pastilla diaria" (no de los tratamientos citados antes).
Estadios: 0 y 1
100% de supervivencia.


Con cirugía, quimioterapia y radioterapia.
De 1 a 5 años desde el inicio de "la pastilla diaria" (no de los tratamientos citados antes).
Estadios: 2 y 3
72% de supervivencia.

Desde los 5 cumplidos a los 10 años:
54% de supervivencia.

A partir de los 10 años cumplidos y siguientes:
48% de supervivencia.


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Los ricos no reparan en tí

Dicen que eso mismo, lo de que los ricos no reparan en tí, no se dan cuenta ni que existes pobre mortal, lo ha descubierto la ciencia. Y eso viene en prensa como una noticia de alcance. Pardillos, que sois unos pardillos (la prensa).

No hace falta ser rico, ni siquiera adinerado (lo que somos todos a primeros de mes cuando cobramos); simplemente mira a tu alrededor.

Imagina que vas a la farmacia, no por nada grave, si no a comprar tiritas. La dependienta (porque es una dependienta, aunque sea el dueño) te pregunta cómo estás porque hace tiempo que no te ve; tú le respondes que bien y empiezas a contarle cualquier tontería personal. Automáticamente la chica le dirá algo a una señora que hay detrás de tí esperando, y casi sin respirar comentará lo que sea con un señor que está entrando y al que también conoce.

Sí, ya sé que estabas contándole no sé qué y que te has quedado cortado sin terminar siquiera la frase, pero no te lo tomes así; en realidad lo que ha pasado es que te ha preguntado por preguntar, al igual que a la señora de detrás y al señor que entraba. Se la traeis al pairo; que le da igual lo que respondais, que le tiene sin cuidado, por eso lo mejor es responder con un sí o un no y punto, porque como alargues el tema te quedarás con la palabra en la boca. Y da igual si es en la farmacia, la cajera del super o el del butano. Que no les importa lo que te pase, a ver si te enteras. Por eso cuando empiezas a explicar lo que te pasa, terminas por darte cuenta que estás hablando sola, así que para no llevarte un chasco... no cuentes nada. Luego dirán que eres antipática, o huraña, o lo que sea, pero también da igual porque hagas lo que hagas hablarán de tí como si te conocieran.

Y si tienes hijos, sobrinos, nietos o cualquier otro espécimen familiar... también con monosílabos o verás como de pronto tienen prisa para hacer algo importante... que no es escucharte a tí.

Por eso lo de que los ricos no reparan en tí es una solemne estupidez. Hace mucho que te has vuelto invisible, lo que pasa es que no te enteras. Así es que no des la tabarra a nadie con tus cosas, con tus problemas, y responde siempre con monosílabos, que con un poco de suerte te dará tiempo a decirlos enteros.

Bienvenido al gremio de los invisibles.


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Ciento veinte mil euros anuales de sueldo

Lo he puesto en letra para que nadie piense que se me ha "escapado" un cero de más.

120.000 euros anuales, 10.000 euros mensuales, es el sueldo que se ha puesto el nuevo presidente de las pequeñas y medianas empresas (Cepyme) españolas. Una cantidad, los diez mil euros al mes, a los que yo no llego ni anualmente.

Y ese mismo presidente junto al de la gran patronal, son los que luego dicen que la única solución para crear empleo, es disminuir los sueldos de los que tienen trabajo.

No voy a entrar mucho más en el tema sencillamente porque no sé seguir escribiendo sin encenderme como una antorcha. Que cada cual saque sus propias conclusiones con lo contado.


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Lo que algunos llaman genocidio americano por los españoles

Acabo de leer un artículo en el que se hablaba sobre el "genocidio" de los españoles en Hispanoamérica; pero no es eso lo que me ha movido a venir a escribir, si no los comentarios hechos a posteriori de los lectores. En realidad iba a dar mi opinión allí (que era en principio lo propio), pero a la vista precisamente de esos comentarios, he terminado por pensar que lo mejor es venir a "mi casa" para que no se liara más la cosa. Más abajo pongo el enlace de ese artículo por si alguien quiere leerlo.

Ya lo he comentado en alguna otra ocasión: estoy más que harta de que cada vez que alguien toca el tema de la conquista de América, sea en blogs, foros o periódicos, automáticamente aparezcan los consabidos sudamericanos criticando de forma inconsistente la actuación de los españoles en el Descubrimiento. Y estoy harta porque lo que razonan, en la mayoría de las ocasiones, no tiene pies ni cabeza... ni los españoles actuales tenemos que avergonzarnos de aquello como muchos pretenden.

En primer lugar lo de Colón y sus hombres en nombre del entonces reino de España, fue una conquista y como tal debe tomarse. ¿Que hubo muertos y salvajadas?. Naturalmente... pero por ambos lados, que los indígenas no eran precisamente unos angelitos. ¿Que los aborígenes estaban defendiéndose de una invasión?. No siempre, porque en ocasiones hubo matanzas por su parte cuando las relaciones entre ambos pueblos eran buenas. ¿Que hubo un exterminio por parte de los españoles?. No, en absoluto, porque si fuera así... no habría como hay actualmente indígenas y muchos países de la América hispana no conservarían los rasgos físicos que aún se les puede ver (mexicanos, peruanos...)

Como no quiero alargar excesivamente esta exposición, tengo que resumir conceptos pero hay mucho de lo que hablar.

Referirse, para afianzar pensamientos (como muchos hacen) a textos y autores de la propia época del Descubrimiento (Bartolomé de las Casas, Bernal Díaz del Castillo, etc) personalmente me parece un tremendo error... eso sin contar con que personalmente y aunque los citen, la mayoría de los que hablan no han leído, ni por asomo, esos textos, pero queda muy bien citarles. La fiabilidad, en esos y en cualquier otro autor de cualquier otra época, que cuente lo que sucede in situ, es casi nula en la mayoría de las ocasiones. ¿Por qué?. Porque suelen ser partidistas, porque cuentan solamente una parte de la Historia, la que ellos ven y han vivido, y la Historia, siempre, siempre, necesita tiempo y distancia por en medio para ser creíble. Y añadiría más: a alguien que escribe una crónica, repito que del tiempo que sea, siempre hay que confrontarle por muy erudito y conocido que sea. La Historia, como casi todo en la vida, no tiene nunca la verdad absoluta sobre nada, porque siempre será contada según convenga. Es como si yo ahora contara las matanzas, hacia españoles, portugueses y británicos, que hicieron los indígenas americanas sin más. Sería una parte de la historia, no toda... y según mis ojos.

En una guerra, y el Descubrimiento lo fue, siempre hay matanzas, salvajadas y crueldad... por ambos lados, y eso no se puede negar. ¿Que unos se defendían y otros atacaban?. Sí y no, porque y sólo citaré un ejemplo, en México entre 1750 y 1850 eran frecuentes las luchas entre los mexicanos blancos y los indígenas mexicanos mestizos... y eran todos mexicanos; y como siempre hay un roto para un descosido y alguien negará lo dicho, remito a la historia de Pitic.

Pero lo que ya no termino de entender e incluso llega a enfadarme, es esa insistente inquina hacia los españoles, odio visceral que incluso se ha transmitido hasta nuestros días, cuando han mamado mucho de nuestra cultura, incluido un más que hermoso idioma. Pero es que encima en ese sin sentido, ese rencor no alcanza ni a portugueses, ingleses, nórdicos, franceses... que también les "invadieron", y no es que la pena compartida sea menos si hay muchos, es que el absurdo dirigido hacia una sola dirección (España), fue promovida en su momento por esos mismos europeos que así distraían la atención de los "invadidos". Pero claro, eso no lo han leído ni se lo han contado...

¿Genocidio?. Es completamente gratuita la afirmación porque los únicos escritos son los de autores ya citados, que nunca contaron lo suyo si no lo de los demás. Es como si para saber qué pasó en el golpe de Estado del 23F únicamente nos informáramos con lo que se escribió ese día y los inmediatamente siguientes.

Esa "leyenda negra" hacia España se sigue pasando de padres a hijos e incluso en colegios, fomentando la idea de que fuimos malos malísimos y que les debemos la supuesta incultura y pobreza en que se mueven y no sé cuántas riquezas, olvidando explícitamente a quienes se casaron allí, tuvieron hijos allí, y ayudaron a engrandecer sus naciones.

No defiendo nada aunque a algunos se lo parezca, pero tampoco acuso a ultranza. No se puede juzgar a nuestros padres o abuelos, lo que hicieron o dijeron, sin ponernos en la época que les tocó vivir y sobre todo en cómo eran sus vidas. No se puede juzgar (sí opinar, pero no juzgar) lo que se hizo entre países y pueblos que ni siquiera podían comunicarse más que por gestos y armas. Nada estuvo bien por cualquier parte, pero tampoco estuvo todo mal. Ni unos fueron santos ni los otros demonios. Y desde luego los conquistadores no fueron solamente españoles.

A ver si aprendemos (y me incluyo) a leer la Historia, pero leerla de verdad no citar y contar porque lo hemos oído, entendiendo que eran otros tiempos y posiblemente con dificultades que ni siquiera podemos imaginar.

Ya está bien de mentiras, o lo que es lo mismo: de verdades a medias.


Genocidio en el continente americano

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Condenado por alevosía doméstica

Cuando una lee algunas cosas termina quedándose parada y preguntando al mundo si en vez de un periódico está leyendo algo cómico. Y no es que algunas noticias den risa -que no las dan en absoluto- si no que las sentencias dadas por sesudos tribunales hacen dudar al ignorante como yo.

La cosa de hoy va de un hombre que vive con su pareja y seis niños, y que de pronto se lía a darle cuchilladas a su mujer. Y tanto se lía que le asesta 54 con un cuchillo de cocina que había por allí. Naturalmente la mata. Le condenan y apela; hoy se ha fallado el recurso que presentó ante el Supremo, el cual al avalar los 27 años de condena, añade lo de la alevosía doméstica. Como esa definición no la había leído nunca he estado un rato buscando qué era eso en cuestiones penales, y resulta que, diciéndolo de un modo que todos entendamos, es que la víctima como vivía con su marido... pues más o menos que no había tenido el cuidado, la precaución, de guardar "bien" los cuchillos. Sabiendo que puedo equivocarme y en plan muy personal, traduzco que el asunto es que los tenía muy a mano y sin esconder, por lo que él lo tuvo fácil. Eso es en lenguaje llano lo de alevosía doméstica. Y es que hay mucha mujer descuidada en la cocina, porque claro, si te dejas el cuchillo de cortar la carne encima de la encimera, puede venir de pronto tu marido y darte con él... 54 puñaladas.

Y encima ya para mayor descuido de la víctima, dice la sentencia que se deja el cuchillo sin más... y se tumba en la cama (no sé si porque se encontraba mal, cansada o qué). Claro, y esto ya es de mi albedrío, él entra en esa cocina, ve el cuchillo y se le ocurre lo que se le ocurre. Y es que no se puede ser tan dejada.

Treinta años de matrimonio llevaban.

Y por si todo lo anterior no es para que metan A LA VÍCTIMA en la cárcel, su marido, el acusado, dijo en el juicio que él no recordaba nada... y que todo fue un accidente. Sí señor, ole tu sangre: un accidente; o sea que la mujer tropezó, cayó al suelo... casualidad que ahí estaba el cuchillo... y se lo clavó 54 veces!!!. Y recurrió con ese argumento.

En fin, 27 años que le han caído al susodicho, de ellos cumplirá como siempre la mitad y a vivir que son dos días. Total solamente ha quitado una vida porque le ha dado la real gana y ha dejado seis niños huérfanos. En serio: ¿qué hay que hacer para que a alguien le metan cien años mínimo... pero de verdad, uno detrás de otro?.

En frío no soy partidaria de la pena de muerte (en caliente, sinceramente, no lo sé), pero sí creo que debería existir en España la cadena perpétua, pero de verdad, sin tonterías y sin mentiras. ¿Alguien imagina que al igual que ha pasado con Ricart (el de las niñas de Alcácer), dentro de poco nos enteremos de que los padres de Asunta Basterra o Bretón (el que mató a sus dos hijos pequeños para vengarse de la madre), salen con "permisos" o en libertad definitiva?. ¿En serio que no se os remueve todo?.

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Qué es comunicación...

... dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul, (de Bécquer casi todo). Pues comunicación es todo lo contrario a lo siguiente:

- Subir al autobús urbano y encontrarte que todo el mundo está muy entretenido... mirando su móvil.

- Ser viandante, parar ante un semáforo en rojo, mirar a tu alrededor y darte cuenta que todos los que esperan como tú... miran su móvil.

- Entrar en un Centro de Salud o en un hospital, decir "buenos días" a quienes esperan y ver que los más mayores te miran como si les hubieras insultado, y los más jóvenes ni te miran porque... están mirando su móvil.

- Cruzar por un semáforo en verde junto a un montón de gente, tener un encontronazo con quien camina en dirección contraria a tí, decirle un "disculpe" y darte cuenta que acabas de pedir perdón a quien ni te mira porque está muy ocupado... con su móvil.

- Ir a tomar un café con un amigo/amiga y notar que antes incluso de sentarse, ya ha dejado su móvil sobre la mesa; y que mientras hablais de cualquier cosa lo mira constantemente no vaya a perderse algo importante... más que tú, claro.

¿Qué es comunicación?. ¿Y tú me lo preguntas?. Comunicación es... es...


NOTA: hay enfermedades que estoy segura algún día se catalogarán como tales. Entre ellas:

- Comer todos sentados en la misma mesa... y que sea la televisión el centro de atención.

- Que al lado de la cuchara o el tenedor se sitúe como utensilio imprescindible... el móvil.

- Que todo tu mundo se pare... si suena el móvil.

- Que te sientas morir porque te estás quedando sin batería... y el cargador está en casa.

- Porque hasta que no lo diga la tele o tu whatsapp... no ha sucedido.


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Por fin una buena noticia

Pues sí, una buena noticia y espero que le haya dolido...

El parricida de Elche (Alicante, España) ha muerto en la cárcel. No he conseguido saber de qué, pero espero que le haya dolido... todo.

Por si alguien no sabe de quién hablo, lo resumiré.

Después de una noche de juerga José María Maciá llega a su casa pasadas las cuatro de la madrugada. Su mujer y sus dos niños pequeños, de 6 y 2 años duermen: el mayor en la cama con su madre; el pequeño al lado de la misma cama, en su cuna. Sin razón alguna y parece que ni se despertaron... los mata con una maza de albañil (su profesión).

Después se va a un club de alterne.

Parece que como "motivo" para esa matanza alegó que estaba drogado (???) y que quería comenzar una "nueva vida" (?????????????).

Lo condenaron a 52 años de cárcel, pero sólo hubiera cumplido la mitad, 25... nunca entenderé por qué ese tipo de reducciones. Llevaba 12 en prisión.

Sé que me repito pero... espero que le haya dolido... mucho.


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Felicidades Inés Ballester

Pues sí, enhorabuena a la presentadora valenciana de televisión Inés Ballester a quien le diagnosticaron un cáncer (no sé si de mama o no) en el año 2012 y que acaba de recibir su primera alta... aunque sinceramente no terminan de salirme las cuentas.

Cuando te dicen que tienes cáncer, generalmente te operan y después vienen los tratamientos dependiendo del estadio, si hay o no metástasis, etc. Y a los cinco años -y esto es algo que la gente no suele saber-, no de ese cáncer si no de haber iniciado el tratamiento de la pastilla diaria te dan... la primera alta. Por lo que ese plazo de cinco años comienza a contar con esa pastilla y tomada de forma consecutiva, con lo que está claro que no tiene que haber interrupciones por "sustos".

Pero esa primera alta hace que en vez de revisiones semestrales (las hay provisionales desde cada quince días, un mes, dos meses, tres meses... yo he pasado por todas ellas), las tengas anuales con respecto a ir al oncólogo, pero no así que dejes de "revisarte" tú a tí misma. Es un descanso, claro que sí, porque la tensión y preocupación cuando se avecinan pruebas y consulta, van minando.

La segunda alta, digamos notable, viene a los diez años... pero de ella ya hablaremos más adelante.

El alta de los cinco años supongo que da mucha alegría (yo nunca la he tenido a pesar de que mi cáncer es del 2011... pero con problemas por enmedio) pero no es, como se ha publicado con relación a Inés Ballester un "está curada". Eso no es cierto y de nuevo la desinformación hace que la gente siga creyendo lo que cree.

El cáncer no se cura y eso es algo que quien lo tiene debe saber pero no por ello entrar en depresión. Sé que es duro admitirlo pero no queda otra: el cáncer no se cura, porque el cáncer es un desarreglo de células que lo produce nuestro cuerpo por distintos mecanismos. Con la cirugía y los tratamientos lo que se consigue es quitar el núcleo, el tumor y que no se reproduzca, pero garantías no las hay. Después de todo eso, las células que quedan, contando con que se haya quitado casi todo (el cien por cien es imposible), siguen funcionando bien aunque "tocadas" porque los tratamientos afectan a la totalidad del cuerpo (de ahí los problemas posteriores en dentadura, piel, huesos...), y las malignas que han escapado, debilitadas, quedan en una especie de letargo. La pastilla diaria que casi todos tomamos tienen como función que terminen de debilitarse y morir y que las que inicien su malignidad no avancen y mueran también; el que se consiga o no...

Por eso hay gente (y lo hemos visto en famosos), cuando llevan 12 ó 20 años "limpios", de pronto recaen... y mueren. Porque hace mucho que los tratamientos terminaron y se ha reproducido en un lugar de difícil visibilidad y sintomatología.

Por eso decir que alguien se ha curado a los cinco años con la primera alta... no es verdad. Posiblemente no quieren mentir, pero debería llevarse más cuidado con lo que se publica.

¿Que ante la perspectiva presentada no hay nada que hacer y no vale la pena luchar?. No, nunca, jamás. Mientras no se demuestre lo contrario, no tenemos más vida que la que tenemos y no va a venir un puto cáncer a quitárnosla. ¿Que no todo vale el precio de vivir?. Cierto, no todo vale, y si somos conscientes, plenamente conscientes de que nos ha llegado el tiempo de irnos, hacerlo de la mejor forma posible Y SIN DOLOR es la opción. El mantener cualquier condición de vida a toda costa... personalmente, no. Pero mientras estemos DE PIE... hay que luchar y al enemigo ni agua. Hay tratamientos, y haberlos haylos, que sé jamás haré, precisamente porque no quiero pagar ese precio cuando el final no variará, pero mientras eso llega y hay posibilidades... las cojo todas.

Y para quien lea esto y todavía dude: yo tengo un estadio III con metástasis. Y no pienso rendirme. Todavía no. Y no tengo demasiado motivos ni alegrías personales para que valga la pena seguir adelante, pero mi vida es mía, y seré yo quien decida, con relación al cáncer, cuándo me voy. No él.


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Gente de doble rasero

Últimamente aguanto poco, y aunque la mayoría de las veces soy comedida y por no herir al prójimo, no lo digo... sí va llenándose el tarro de la hartura hacia algunos y algunas. Con lo cual ahora mismo me tiene sin cuidado si alguien entra a este blog "de tapadillo", lee lo que va a leer y se enfada. Me las trae al pairo que se dice.

Me sacan -literalmente- de quicio las personas que son cuadriculadas pero hasta extremos que enervan al más paciente. Pero cuadriculadas cuadriculadas. Pase lo que pase en el mundo y sea el hecho que sea, siempre, como si de una letanía se tratara, la culpa es de la mujer. Me explicaré.

Pensemos en el lío que tienen desde hace años Ivonne Reyes y Pepe Navarro con el pobre hijo por enmedio. Pues bien hay personas que no es que él estando casado tuviera una relación o un "aquí te pillo, aquí te mato" con ella (que ni lo sé ni me importa), si no que ella ha tenido muchos novios, amantes o lo que sean. Es decir: él, como es un hombre, no se puede esperar más; ella es una puta. Que no lo digo yo, que estoy poniendo un ejemplo.

Que si tu marido se va con una y te deja, a quien quieres matar y a quien le deseas todos los males del mundo... es a ella; no al marido que te ha puesto los cuernos, no... a la otra, porque es ella quien se ha metido por en medio de un matrimonio. ¡¡¡Ole tu sangre!!!.

Ahora bien, si a otra mujer la deja el marido por otra... es que lo tenía muy descuidado... es que ella tenía que haberse dado cuenta... es que lo tenía que haber tenido más "amarrado"...

Doble rasero que se llama. Y encima presumen de estar en posesión de la verdad absoluta. Manda narices.

Pero es que podría seguir así todo el día hasta aburrirme. Es como aquel (o aquella), que después de ser un fracasado total en múltiples relaciones sentimentales, le echa la culpa a sus ex parejas. Hombre, algo de culpa habrás tenido tú también, digo yo.

Y luego ya, rizando el rizo del absurdo, está ese otro personaje, muy habitual aunque no se crea, que por ejemplo no entra nunca en Internet; para nada, oiga. Y de pronto, hablando, resulta que sí, que conoce foros, el facebook, que te lee detrás de una cortina, y que cree tener a todo el personal vigilado virtualmente. Son los que más "gracia" (por decirlo de alguna forma elegante) me hacen, porque son también los que saben más que nadie de todo, y quienes jamás evitarán estar equivocados porque son pluscuamperfectos; son también los más informados del mundo mundial: lo saben todo de todos... eso creen ellos, porque en realidad no hay más ignorante que el que se cree Dios.

Y toda esa gente, cada uno en su "especialidad" son los del doble rasero. Primero porque tienen dos caras, una la de salir a la calle, y otra cuando les vas conociendo y tratando, y segundo porque como son tan prepotentes, tan ensoberbiados de sí mismos, que te agotan y cuando se obsesionan con alguna novedad no puedes resistir el suspiro de alivio... porque tendrás tiempo para descansar de ellos.

Por último, y para nada me he olvidado de ellos, están esos pusilánimes que jamás afrontarán los riesgos de la vida y que solamente saben salir corriendo ante cualquier problema. Lo malo es cuando sean ellos el problema: a ver entonces hacia dónde corren. Esos ni siquiera son prepotentes; son pobres infelices que se asustan de todo y que no merecen más que un manotazo para apartarles del camino.

Pero no quiero finalizar hoy sin meter en este saco inventado a quienes van de verdad, a quienes se preocupan sin tener por qué hacerlo, a quienes dan su cariño sin esperar siquiera respuesta. A esas buenas gentes que ni siquiera hacen ruido pero que están cuando no sabes a qué ni a quién agarrarte. Porque también existen... lo que pasa es que no sacan pecho para alardear. Tengo la suerte de conocer a muchos y muchas de ellos.

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Dar de mamar

Supongo que si me leyeran, las madres del mundo se me echarían encima enfurecidas; no sé si todas o algunas, pero imagino el enfado de muchas y sus argumentos para lo que sigue.

No tengo hijos. No al menos reconocidos... pero hay algo relacionado con la maternidad que cuando sale a colación, suele traer algún que otro enfrentamiento, incluso con el sexo opuesto. Que si el dar de mamar es hermoso, que es darle la vida a un bebé, que es un gesto de amor de la madre hacia su hijo. Estoy completamente de acuerdo con todo eso... siempre y cuando se haga en el ámbito privado; no cuando se hace de forma pública.

En alguna ocasión, en la playa por ejemplo (cuando yo iba a la playa), me he encontrado de forma casi frecuente a una mujer bajándose la parte superior del bañador y ponerse a amamantar a su pequeño; y mirando alrededor en esos momentos un montón de señoras acercándose con cara de profunda felicidad... y algún que otro señor, pero menos. Entiendo perfectamente que el pequeñín tiene hambre, que "es su hora", que no tiene otra forma de alimentarse porque es un recién nacido... todo eso lo entiendo; también que no hay -ni mucho menos- que avergonzarse lo más mínimo de ese gesto, pero... pero...

No seré yo quien diga que la madre tiene que coger a su bebé e irse de la playa o de donde esté; no soy tan torpe, pero sí al menos cubrir un poco, aunque solamente sea un poco, su pecho desnudo. Sí procurar en esos momentos "algo" de privacidad. Porque ver a una mujer amamantar a su niño en un autobús, por ejemplo, o en la terraza de una cafetería, a mí al menos siempre me ha violentado. Y cuando alguien le comenta que "se tape" ligeramente, todo un cúmulo de improperios hacia esa alma que ha osado no entender el "mensaje" de la maternidad. Y que conste que jamás se me ha ocurrido llamar la atención a ninguna madre amamantadora en mi vida. Pero sí me ha resultado violenta, muy violenta la escena.

Creo que hay que tener un cierto recato en lo de desnudar un pecho en público para alimentar a un pequeñín. Un cierto recato, pudor, al menos. Es un gesto que por mucho que algunos se empeñen, no es normal, no es habitual... repito que de forma pública. Entiendo también el "orgullo" (que además es algo de lo que se alardea ostensiblemente) de esa mujer que muestra al mundo que su hijo se alimenta de ella; ese hecho en sí es precioso y no es lo que me molesta. Creo que lo he explicado ya debidamente, lo que no sé es si se me ha entendido bien.

Es como, salvando las diferencias de ambos momentos, como cuando en un documental se muestra, en vivo y sin tapujos, el nacimiento de un niño y se escucha la voz de alguien diciendo que si la maravilla de la vida o el milagro del nacer. Todo eso está muy bien, y yo en su momento también lo vi con la curiosidad propia, pero ahora cuando se acerca "el momentazo", suelo evitar la mirada... o simplemente cambio de canal. Que sí, que es algo sublime el nacimiento de un crío, pero verlo es desagradable sobre todo si no estás implicada de alguna forma.

Espero no haber molestado a nadie, pero es que parece que cuando no hace tanto todo se cubría de alguna manera y estaba bien (o no), ahora hay que mostrar al mundo las cosas tal cual, todas las cosas... y creo que algunas deberían ser algo más privadas y personales.


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Ya sé que es una tontería, pero es mi tontería

Acabo de salir a mi patio para ver una vez más el desórden en que tengo mis plantas: todas por enmedio esperando que "alguien" (o sea: yo) las coloque donde deberían estar para hacer posible, al menos, el paso entre ellas de una forma decente. No tengo grandes plantas en el sentido de que no son árboles enormes ni cosas carísimas. Es un patio exterior donde ya apenas me quedan cuerdas para tender, porque se han ido descolgando de las paredes (con ganchos incluídos), y que no me siento capaz de volver a clavar; así que el tendedero, incómodo como él solo, es la solución. Por eso las macetas están colocados tal cual han ido llegando y según se abarataban sus precios. Junto con mis dos mascotas, es prácticamente la única alegría que me queda, aunque este invierno, con esas tremendas olas de frío inusuales por completo en esta zona, han hecho que casi la mitad hayan muerto. Pero las que quedan se ven fuertes... si el calor del verano no dice lo contrario.

Compré hace ya mucho tiempo dos manzanos de los que van injertados uno en otro y plantados en una maceta grande sin ser enorme. Estaban muy bien de precio (más que bien diría yo... porque son carísimos), y no era cuestión de picar el suelo del patio, por lo que tampoco esperaba nada del otro mundo de ellos... pero siempre me había hecho ilusión tener un manzano... y por menos del precio de uno conseguí dos por aquello de la polinización. Total que el año pasado al igual que en el anterior no pasaron de ser dos palos altos sin nada más. Pero este año, casi por arte de magia y no hace mucho empezaron a brotar: casi contaba las hojitas todos los días, jajajaja. Y ahora mismo el uno está sacando hojas blancas y el otro hojas rosas. Estoy que me salgo de emocionada. No creo ni por asomo conseguir manzanas pero... ¿y la ilusión de ver que están vivos?.

Tengo una "boina del vasco" cuya peculiaridad son sus enormes hojas y que se asemejan a la boina vasca; sacan una especie de margaritas que no tienen mayor valor. Su belleza reside en las hojas, y todavía no he conseguido entender los requerimientos de la planta, ya que unas veces parece querer agua, otras sombra, otras... Caprichosa sí es, pero ahí está luchando por sobrevivir. Aunque algo maltrecha, foto más abajo.

Los rosales, incipientes todos, unos han muerto en la batalla del invierno y otros brotan como pueden. Reconozco sus ganas de vivir a los que de momento lo logran, aunque es complicado tenerlos en macetas. El único que tengo en suelo lo plantó mi padre cuando yo era pequeña, por lo que tiene ya muchísimos años, y ahí anda el muchacho sacando nuevos retoños con los que seguir viviendo. Es todo un campeón porque ha tenido temporadas de abandono total, incluso sin ningún riego, y aún así hasta el año pasado regalaba enormes rosas color fucsia. Este año parece que no quiere dar alegrías. Tengo que podarlo... y no sé cómo lo voy a conseguir porque mis fuerzas son muy escasas. Ya veremos.

Los ranúnculos han sido mi gran descubrimiento de este año. No los conocía así que al verlos en una de las paradas de plantas del mercadillo (ese que ponen dos veces a la semana), pregunté al hombre qué eran. Me llamaron y mucho la atención sus más que bonitas flores que parecían de papel. La planta en sí no es gran cosa y asemeja casi ser silvestre, pero de verdad que las flores son preciosas. Foto más abajo.

Y por último la alegría, enorme alegría, que me he llevado hace apenas una hora. Pues eso, que hasta he lanzado un pequeño grito de sorpresa al ver que de los bulbos de tulipán que planté el otoño pasado... ¡¡¡ está saliendo uno!!!. Un preciosísimo tulipán rojo-blanco-amarillo a medio abrir me he encontrado de pronto y sin esperarlo (ayer no fui capaz ni de salir al patio). Es el primer tulipán de mi vida. Cuando compré el paquete de bulbos (de esos que llevan 10 variados en una bolsita), leí por todas partes que esta zona, al no hacer frío en invierno, no era propicia para este tipo de plantas, pero ahí tenemos la excepción que confirma siempre las reglas por establecidas que estén. Y los otros nueve andan con capullos, así que habrá que esperar, pero con el primero... qué bonito es!!!

Así que estoy de feliz...

Lo dicho: posiblemente muchos digan que escribir un post para esto es una tontería... pero es mi blog... y mi tontería.


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Hoy hemos tenido 32,5 grados

No es ninguna broma. Hoy, ya ayer 10 de marzo en realidad, en la ciudad de Alicante tuvimos a las 12:30 del mediodía, y durante media hora, una temperatura de 32,5 grados. Menos mal que treinta minutos después entró brisa y la cosa bajó hasta los 24 grados... que tampoco está mal para estas fechas.

Y no es que esa altísima temperatura de 32,5ºC se tomó en el Altet que es donde generalmente se toma el tiempo, no; se alcanzaron en el observatorio de Ciudad Jardín, situado en un barrio alicantino que está a unos 700 metros a nivel del mar o lo que es lo mismo, del centro de la ciudad, con lo cual y para quien no conozca Alicante, es todavía mucho más calor... puesto que el citado observatorio está "en alto" y por lo tanto es más fresco.

No quiero ni pensar lo que puede ser este verano, en pleno julio o agosto, si las cosas siguen así. Sobre todo porque desde el cáncer y debido a la tiroides, llevo muy, pero que muy mal, el calor (me agota hasta extremos que más vale no explicar). Y sí, tengo aire acondicionado en casa pero como quien tiene un tío rico al que nunca ha visto en La Habana: que ni es tío ni es ná... o lo que es lo mismo: cualquiera lo pone conforme está el recibo de la luz (sonrío).

Pues nada, enseñaré a mi perrita a usar el abanico para que me haga aire, porque lo de buscarme un negro que me abanique como que no, que me llamarán racista.

32.5 grados, uffff... así estaba yo de acalorada a esas horas. Y eso que estaba en casa.


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El amor de los animales

Estaba viendo Gran Hermano Vip (¡qué cosas ve una ya!) y han traído a una de las concursantes, concretamente a la actriz Emma Ozores, a sus tres perros a los que hace dos meses no ve. Cuando ella ha entrado en la habitación me ha hecho mucha gracia uno de los tres canes que se ha quedado completamente parado y fijo mirándola; ha sido como un "espera, yo a tí te conozco pero ahora mismo no sé quién eres". Me ha hecho recordar algo que había olvidado.

En una de las ocasiones en que tuve que estar ingresada en el hospital durante varios días, y al regresar a casa, mi perra Tara, nada más verme, salío huyendo a esconderse bajo la mesa del comedor; empecé a llamarla (reconozco que muy emocionada porque por fín podía volver a casa) pero lo único que hizo fue "asomarse" y mirarme fijamente. Seguí llamándola y al final y con dificultad me agaché; entonces ví en su mirada que me había reconocido: vino casi arrastrándose por el suelo con el rabo hecho todo un molinillo de la alegría que tenía. Casi no pude cogerla (es una shih.tzu y por lo tanto muy pequeña y de apenas 5 kilos de peso) porque estaba convaleciente, pero sé que acabé de rodillas y ella dándome "besitos" a toda velocidad. Era tanta su alegría que se orinó... yo eso lo pude evitar, pero por poco, jajajajaja.

Después, parsimoniosamente, se acerco mi gato Plasty, me olió y en cuanto le acaricié la cabeza mientras le hablaba, me demostró también todo su cariño.

Pero hoy viendo la alegría de los tres perritos de Emma Ozores, he recordado a la mía, asustada y no recordándome primero. Luego ese amor desbordante e incondicional, no comparable a ningún otro. Y lo digo sabiendo y siendo consciente de lo que estoy expresando. Porque jamás te fallarán pase lo que pase... algo que no siempre sucede con los humanos.

Sé que no viene a cuento pero lo acabo de leer, y aunque no tengo todavía toda la información... me cuesta entenderlo: el Partido Popular, con los apoyos de Esquerra Republicana y del Partido Nacionalista Vasco, han aprobado el que siga siendo legal cortarle el rabo a perros... a decisión de los veterinarios. Se habla en mentideros públicos que la noticia se refiere a perros de caza, pero no parece que la aprobación lo delimite de forma clara. Repito que aún no tengo la información necesaria para formar opinión, pero el que se corten las orejas o el rabo a los perros me parece, de entrada, una barbarie. A ver si algún día se aprueba una ley por la que se les corte lo que estoy pensando ahora mismo a todos los políticos... incluídas las orejas...


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Vivir con 400 euros al mes

Alguna que otra vez ya he comentado mis penurias económicas cuando no hace tanto tiempo cobraba 426 euros de ayuda. Ahora no es que la situación sea mucho más boyante, pero sí al menos he ganado en seguridad, en saber que al menos el único dinero que entra en mi casa, entrará todos los meses. Algo es algo.

Pero vivir con 400 euros, a pesar de lo que muchos piensen, no es nada sencillo. Que sí, que a lo mejor no tienes hipoteca que pagar, que no hay niños pequeños a los que alimentar... pero no es fácil ni con esas.

Me suele hacer mucha gracia -cínicamente hablando, claro- esa gente que como respuesta te suelta aquello de: sí, en casa también lo estamos pasando mal; o eso otro de: en todos los sitios cuecen habas. Es como cuando cuentas que estás con quimio, por ejemplo, y te contestan que su vecina del segundo también la pasó. Y es que la mayoría de las veces no entienden -ni saben- de qué les estás hablando, pero responden como si fueran eruditos en el tema. Y eso termina poniéndote... Pero sigamos.

No tienes hipoteca, cierto (posiblemente porque ya has terminado de pagarla, no porque nadie te haya regalado nada), pero tienes un montón de recibos que pagar de los que antes no eras totalmente consciente y que no puedes eludir: luz, agua, gas, comunidad. No tienes hijos, cierto pero tienes mascotas... y tampoco es plan de echarles a la calle, digo yo; lo que quiero decir es que poco, pero también gastan. Total, que cuando terminas de echar cuentas a ver cómo puedes apañártelas, resulta que te quedan 50 euros (si te quedan), para comer todo el mes. Y te quedas mirando esas cuentas con cara de...

Lo que cuento no es broma. Todavía recuerdo un mes que me quedaron, y no sé por qué, 90 euros... no me lo creía; me puse de contenta... 90 euros!!!.

Y luego llegas al supermercado y empiezas a coger y dejar: coges, miras el precio y dejas; coges, miras el precio y dejas... así hasta el infinito, y todo eso mientras mentalmente llevas la cuenta de lo que ya hay en el carro. Un día, y un minuto antes de llegar a la caja, recordé que casi no tenía aceite y tuve que dejar una malla de naranjas que llevaba para cambiarla por la botella de aceite. Y que conste que lo digo hasta con una sonrisa: qué tiempos aquéllos. Ahora y si voy con cuidado, puedo llevarme las dos cosas.

No me queda amargura de aquellos años (porque fueron años, en plural), si no un cierto regustillo a satisfacción por lo que fui capaz de hacer en aquellos tiempos, en los que además tenía a mi madre ya con el alzheimer a cuestas... y encima tenía que comprarle pañales extras porque el cupo de la Seguridad Social no era suficiente (te dan para dos cambios diarios... y los cambias 5 ó 6 veces... eso si no se lo quita porque sí), y come en "plan delicado" porque se tiene que alimentar... en fín, dejemos el tema que hoy no toca entristecerse. Pues sí: cierto sentimiento de satisfacción personal, sobre todo pensando que hace doce años (cuando mi madre enfermó) yo no sabía ni hacer un caldo de pollo (y mira que es fácil... cuando sabes hacerlo, claro).

Vivir con 400 euros al mes es toda una odisea de la que al final o sales o te mueres de impotencia. Y a partir de ahí aprendes a manejar el dinero de otra forma y a gastar de una manera que nadie más que tú entiende. Aprendes a comer, no más sano (que esa es otra historia) pero sí más económico y a aprovechar cosas que antes tirabas... porque si yo contara de dónde salen unos caldos de verduras prodigiosos, posiblemente más de uno se echaría las manos a la cabeza. Y es que cuando no tienes... la imaginación al poder.

Así que si pudiera pedir algo al personal, sería que cuando alguien te cuenta que vive con poco más de 400 euros (o incluso con menos), por lo menos no le cuentes que tú una vez lo pasaste muy mal... con ochocientos. La empatía al igual que el respeto, o se tiene o no.


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No sé si soy yo...

... o los demás, pero de un tiempo a esta parte noto que me recluyo cada vez más en mi mundo, en mis cosas... en mi yo.

Sé, porque lo sé, que cada vez que se acerca una nueva revisión, me molesta todo y todos. No me acostumbro a cada una de ellas; al contrario: cada vez las llevo peor posiblemente porque el miedo va creciendo incluso sin que te des cuenta; miedo a que vuelva a pasar algo. Sí, ya sé: lo mejor es no pensar en ello, pero eso cuéntaselo a mi mente que va por libre.

El caso es que esa hartura hacia el mundo exterior en estos tiempos previos se acentúa, pero la cosa viene de algo más atrás. Me explicaré.

Si entras en un lugar (red social, foro... lo que quieras) donde se hable de algo más o menos concreto, todo irá bien mientras sigas la corriente mayoritaria; ahora bien, como te salgas del plato, como digas algo con lo que esa mayoría no esté de acuerdo... una de dos o te tienes que ir o aguantar que te hagan el vacío. Es decir: o estás conmigo o contra mí. No hay términos medios.

En ocasiones tengo la sensación de que el mundo se ha vuelto más intransigente de lo que era no hace tanto: los jóvenes parecen tener una batalla contra los viejos; los pobres contra los ricos; los hombres contra las mujeres (y al revés). Es como si hubiera un enemigo declarado y fuera el otro.

Si entras en cualquier red social, por ejemplo, y sin entrar en ningún grupo concreto, no estás de acuerdo con algo... puede que hasta te insulten...

No hay diálogo en un mundo como Internet donde precisamente debería resultar fácil hablar. Un medio de comunicación tan grande como la Red, lo único que consigue es que yo grite más que tú y poco más, pero nunca que podamos enriquecernos con la diversidad de opiniones.

Por eso lo de que cada vez me estoy cerrando más al mundo exterior. Porque cada vez me cansa más el ver demasiadas cerrazones mentales. Y como encima te das cuenta que ni siquiera te escuchan/leen... pues ¿para qué?. Y de la argumentación de cuando no la hay, insultar... ya hablaré otro día.

Siempre he dicho: mientras te interesen las cosas y las personas... será que estás vivo. Pues eso. Os espero a todos en mi entierro.


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Para sorprenderse

Antes de seguir una advertencia: el vídeo es solamente para MAYORES DE EDAD, lo cual no quiere decir que sea para mayores de 18 años, si no que es para mayores-de-edad. Así que luego no quiero quejas.

Y de verdad que vale la pena verlo. La canción es conocida por todos; la imagen del que la cantó originariamente no tanto, pero es que el "chaval" que la canta en el vídeo... es quien lo hizo originalmente... pero con 50 años más. Y canta en directo. Para no perdérselo.




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El aceite de oliva Carbonell

Acabo de leer un artículo en el que se comenta que el tradicional aceite de oliva marca "Carbonell" está con problemas muy graves. Según cuentan, han tenido unas pérdidas de 179 millones de euros durante el año 2016, y por ello ha entrado en causa de disolución. Y lo gracioso del tema es que dan por finiquitado el panorama de ventas en España, debido en parte a las marcas blancas, dirigiendo a partir de ahora a los países hispanoamericanos.

Lo que no parecen entender a pesar de las múltiples auditorías que seguramente han hecho, es que posiblemente el problema lo hayan causado ellos mismos con su mala gestión y la pésima distribución de sus productos. Porque a nivel de usuario, y hablo en primera persona, la distribución del aceite Carbonell ha sido sencillamente desastrosa.

Por poner un ejemplo padecido, contaré que yo era de las personas que lo adquiría, en un primer momento porque mis padres lo tenían siempre, y sobre todo porque en crudo (ensaladas por ejemplo), en su envase de cristal Virgen Extra, no tenía rival. Pero un buen día dejó de estar; no lo había en los sitios donde habitualmente lo compraba. Incluso llegué a escribirles diciendoles que no lo encontraba y preguntando dónde comprarlo. Ni siquiera se dignaron contestar... al igual que hizo después Leche la Asturiana...

Entiendo que las marcas blancas les han hecho daño, pero si desaparecen de las estanterías y únicamente lo encuentras en El Corte Inglés, pues apaga y vámonos, porque no todo el mundo podemos desplazarnos a ese centro comercial.

Total que ahora al saber que están con problemas, he llegado incluso a sonreír no sin cierto coraje; solamente faltaba, al parecer, que los compradores fuéramos al campo a coger la aceituna y prensáramos el aceite. Al usuario, señores, al que ponerle las cosas fáciles, y si encima de ser un aceite caro complicáis su adquisición... pues eso: blanco y en botella. El paladar termina por acostumbrarse al cambio de sabor, y no, no es un problema solamente de medio bueno y barato, porque lo que haces no es prescindir, si no "poner menos". Que no se enteran.

Me da cierta pena todo esto, pero tampoco podemos dejar de ver, incluso sin tener datos, que seguro que sus dueños son ahora mucho más ricos que lo eran antes. Más de lo mismo; más de lo de siempre.

Un producto de excelente calidad que se hunde, uno más, en la miseria.


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Eso que llaman soledad

La soledad es esa compañera de viaje que se instala en tu vida sin quererla ni esperarla. Es como ese pariente no no esperado ni deseado al que no tienes más remedio que ponerle buena cara, porque por muchas indirectas que le lances, no se entera. Pero la soledad también es eso a lo que debemos aprender a querer... quizás porque no queda otra, y porque si no terminamos por admitirla, nos puede amargar la vida.

Reconozco que personalmente me costó muchas conversaciones conmigo misma aprender que mi voluntad de alejarla no era suficiente para que se fuera, y que aunque al enemigo ni agua, en ocasiones no queda más remedio que aliarse. Y con ella, con la soledad, no valen los tratos. Por eso tuve que aprender a conformarme y, por qué no, a quererla. De todos modos siempre he sido una persona que necesita de su mundo para encontrarse.

Lo que me ha llevado a la reflexión de hoy es ese otro tipo de gente que no sabe vivir sin personas a su alrededor. Aquellos que cuando se encuentran solos en casa, pero solos de tropezarse con su sombra, salen a la calle y adoptan al primero que pasa. Conozco gente así y puedo asegurar y aseguro que llegan a resultar muy cansinos por no decir pesados. Porque no se puede decir que sí a todo... y ellos lo hacen. Son de ese tipo de humanidad que en ocasiones se les dice algo por cortesía o sencillamente porque no se sabe por dónde salir; no hablo de hipócritas que quedan bien siempre y pasen sobre quien pasen, si no de esos nosotros que hay veces que te encuentras atrapado en una conversación que crea obligaciones sociales de las que no sabes cómo salir; y como resulta que no somos "tan sinceros" como las apisonadoras, decimos aquello de: pues si quieres podemos quedar a tomar algo. Y zas, te pillan la palabra con las dos manos, y hasta que no quedes no te dejan en pan repitiendo: ¡¡¡lo dijiste, lo dijiste!!!. Y te crean la obligación. O aquello otro de: un día podemos quedar a... Ya está, ya te han pillado, ya no hay forma de arrepentirse y no querer ir. Lo dicho: pesados, cansinos, agotadores... pesados, pesados, pesados.

Y es que se aburren estando solos. No han sido capaces de encontrar un aliado que conforme pasan los años te va acompañando cada vez más; porque los hijos si los tienes crean sus propias vidas, los amigos cambian o sencillamente se mueren, y tu pareja si aún la tienes está en otras cosas. Y como se aburren... marean tu perdiz.

Pero es que encima y como tienen todo el tiempo del mundo, les sale la vena caprichosa que tenían oculta y si no cedes todo el tiempo, te hacen sentir culpable no sabes bien por qué. Claro, luego cuando un día plantas tus reales, se enfada... y tú rezas todo el tiempo para que le dure (el enfado).

Vamos a ver. Que nadie quiere vivir solo todo el tiempo. Que yo hubiera querido que las cosas hubieran sido de otra manera, pero tampoco es plan de, por tener compañía aunque sea eventual, dar por saco al personal para que llene tus horas. Hay que aprender a tener eso que llaman hobbys que ni sabías tenías, pero claro si por ejemplo te gusta jugar al ajedrez, busca un programa con el que tu contrincante sea otro virtual como tú... o el ordenador, pero no cojas el tablero y las fichas y salgas a la calle para que alguien juegue contigo. ¿Se me entiende, verdad?. Porque si a todo el que te diga "buenos días" ya le consideras "tu amigo" sin más, dentro de poco tendrás tantos "amigos" como yo en Facebook... ¿Lo digo más claro?.

Y es que eso que llaman soledad es como la familia: te los encuentras en la vida sin que tú hayas tomado la decisión de elegirles.


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Ángela la torera

Cuando aún era pequeña y no había conciencia de la salvajada que suponen los toros, en mi casa, en la tele en blanco y negro, se veían corridas sobre todo por las tardes en la única televisión que había entonces. Recuerdo que mi madre preparaba plancha para ese momento, y así aprovechaba el ver los toros con ese menester doméstico. Sólo muchos años después y ya con tele en color, la visualizo sentada y sin hacer nada. Porque aunque muchos no lo crean... hubo muchos años de televisión en blanco y negro en España.

Algunos años después apareció en los mentideros la figura de una mujer que quería ser torero; se llamaba Ángela y fue apodada como "la torera". Era rubia, joven y parecía decidida en su propósito. Recuerdo de nuevo a mi madre criticándola, no por lo que quería ser si no porque esa "profesión", como el coñac... era cosa de hombres... Quizás debería aclarar que el matrimonio de mis padres fue casi un milagro: duraron 41 años juntos (hasta que mi padre murió) y siendo mi padre de izquierdas (sin carnet pero de izquierdas), mi madre era "roja" de corazón pero de pensamiento más machista que los hombres más recalcitrantes.

Y fueron muchos los dimes y diretes sobre Ángela la torera, y a puñados las zancadillas que los propios toreros le pusieron. Algo así como lo de la torera Cristina pero en peor. No era la primera mujer de la historia que quiso torear, pero sí la primera que fue conocida a nivel de calle. Es más: es la primera que consiguió que se anulara la ley por la que una mujer no puede ser torera a pie (sí a caballo), y la primera también en recibir reconocimiento oficial con un carnet.

Pues hoy es noticia porque ha muerto a los 71 años y por algo que resulta inexplicable: el 1 de marzo fue operada de un hombro; parece que incluso llegó a despertar de la anestesia y dijo que se encontraba mal. Falleció poco después sin que de momento se sepa qué pasó. Había nacido en Alicante y su mentor fue el padre de José María Manzanares. No se entiende bien que en el año 2017 todavía haya quien pueda morir de ¿la anestesia?.

La imagen que ilustra este texto está tomada de su propio Facebook. Supongo que le gustaba.



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Dicen que no se vende

Es curioso observar lo que está pasando con los comercios, pequeños o grandes, en España. Dando una vuelta y fijándose un poco (tampoco hace falta mucha atención), te das cuenta que la inmensa mayoría de los comercios (las tiendas de toda la vida), vendan lo que vendan y sea la hora que sea... están vacíos. Porque tener incluso una persona comprando... es estar vacíos. Y no hablo (ya lo haré luego) de grandes superficies, si no de tiendas de electrodomésticos, o de ropa, o de alimentación, o de prensa... da igual: la pregunta es siempre la misma "¿de qué viven?".

Y si te da por poner la vista en esos grandes supermercados, donde la mayoría se vende de casi todo... más de lo mismo.

Pero es que hoy he ido a uno de esos mercadillos de paradas ambulantes, que se suelen poner uno o dos días a la semana, y que tengo la enorme suerte (también depende de cómo se mire por el bullicio que montan) de tener en mi propia calle. Como suele pasar en estos sitios, la mayoría tenemos puestos y vendedores habituales que nos gustan más que otros, y parada comprando en uno de ellos, el vendedor me ha comentado que llevan ya varias semanas con "un mal mercado" o lo que es lo mismo... con poca venta. Y lo cierto es que la mayoría de esos puestos, teniendo precios muy asequibles en su mayoría (hoy al menos), a la hora que era, todavía tenían demasiado género sin vender. Y hablo de fruta y verdura mayoritariamente. Según me ha comentado de forma pesarosa, desde navidad no remontan. Y el caso es que había bastante gente, pero se notaban los carros de la compra medio vacíos.

Así que está claro que algo pasa, porque si los comercios están vacíos, los grandes supermercados casi casi también, y los mercadillos igual... ¿dónde está la gente que compra?.

En Mercadona.

No bromeo. En Mercadona. Vayas a la hora que vayas, hay gente y colas en las cajas. Más cantidad o menos de personas pero... allí están. Y comparando precios entre ese tipo de super... se entienden, porque son los más baratos.

El problema con los mercadillos y mientras no lo asuman no saldrán a flote, es que casi te obligan a comprar cantidades de todo... y no todo el mundo tiene una familia numerosa que alimentar. Cada vez somos más, por distintas razones, los que vivimos solos y ello hace que, si le juntamos nuestro escaso presupuesto, no necesitamos comprar, por ejemplo, cinco kilos de naranjas a 3 euros... porque no nos da tiempo a comerlas. En el super si coges una naranja y la pagas, nadie te protestará porque debías haber cogido los cinco kgs de antes. Pero aún así hay también problemas allí pero eso para otro día.

No basta con poner el producto sobre una tabla, o con abrir la persiana. Dicen que el consumo está remontando, que los españoles gastamos con alegría de nuevo. ¿Con alegría?. ¿Quién?. Los españoles, los de a pie... y no se enteran, seguimos "apretados la mayoría y no es que miremos el euro... es que miramos los céntimos a la hora de comprar, y si no es imprescindible, necesario e inevitable... no se compra. Es así de sencillo, pero como ya he dicho: no se enteran.

Es como cuando, y viene hoy en prensa, dicen que el paro ha bajado 9.500 personas este mes. ¡¡¡Naturalmente!!!. ¿O es que los parados no se mueren?.

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Ganar dinero con el cáncer

Creo haber hablado de esto alguna vez, pero quizás no en monotema como hoy, pero ya me tienen más que harta. No aguanto a la gente que rentabiliza de algún modo su cáncer, su enfermedad. Entiendo que cada cual hable del suyo, porque a veces es una necesidad hacerlo; de hecho, yo lo hago muchas veces y no ya con él como compañero, si no comentando cosas muy personales... pero no lo rentabilizo y no es siempre dinero la ganancia de algunos.

Si tú, siendo conocido en ciertos ámbitos dices al mundo que tienes cáncer y añades además que con un 20% de supervivencia, luego no te quejes de que la gente interprete que te estás muriendo; sencillamente porque si los datos que has dado son correctos, son la verdad... sí te estás muriendo. Tardarás más o menos pero... Con un 20% de supervivencia lo tienes muy pero que muy complicado, y por ello el mundo al que se lo has contado llega a su propia conclusión.

Otra cosa es que al decirlo no esperaras esas reacciones. Ese es un punto distinto, pero no puedes alegar que el mundo se ha vuelto loco por pensar lo que piensa... porque el pie lo has dado tú.

Pero lo que ya me saca de donde no se me puede sacar es que encima lo rentabilices; que aproveches "el momento" para hacerte publicidad y salir en casi todos los medios. A ver, chavalote: que estás en tu derecho de hacer lo que te venga en gana, eso no te lo quita nadie... pero luego no te quejes si, cuando no quieras salir en ninguna parte y meterte en el último rincón de tu casa, no te dejan en paz. Todo tiene un precio.

Que ahora sales en la peli contando que no, que no te estás muriendo (de lo cual me alegro), y de paso presentas un nuevo disco, una nueva gira; y haces un anuncio en televisión... si todo eso me parece bien... si no fuera porque lo que estás vendiendo realmente es el morbo por tu cáncer y ese 20% que tú mismo dijiste. Que sólo falta que pongas donde te venga en gana una foto de la cicatriz... ¿Me vas entendiendo?. Que no, que por ahí no... que todo tiene un precio y se te ha olvidado. Que cuando las cosas se tuerzan, y ojalá no se te tuerzan nunca, no vas a querer fotos, ni público, ni nada. Que yo, llegado el caso cierro este chiringuito y no pasa nada, pero lo tuyo es más complicado.

Que te gusta ver tu foto por todas partes, y dar entrevistas... que nunca has sido tan "conocido" y jamás han hablado tanto de tí... pero has vendido una moto que ni es tu música ni tu obra. Que es otra cosa. Y te va a estrellar en plena cara.

En fin, que el todo vale no vale. Y el cáncer, el puto cáncer es algo muy serio con lo que no se puede bromear ni negociar, porque en cuanto lo haces bajas la guardia y te gana. Y aún así...

Que sí, que tu "fama" viene de antes, de una flaca a la que cantabas, pero de eso hace muchos años ya y ahora estás en una onda que personalmente no me gusta. Y al igual que tú puedes elegir qué camino tomar, yo también estoy en el derecho de decir que no lo comparto. Y todo esto que estoy escribiendo no es ni siquiera un consejo porque nunca los doy; es una opinión, la mía, que no tiene por qué ser de nadie más. Así que si eres feliz vendiendo tu cáncer... tú mismo, pero luego no llores porque no te dejan en paz y quieren la foto de tu muerte.

Y suerte chavalote. Que la vida te vaya bien... y yo que lo vea.

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